Эта судорожная весна
уходя, продвигает лето,
там развилка чужого сна,
там граница чужого света,
Миг разьёмности и во тьме
не разводят мосты, а рушат-
расщепляют на атомы душу
в той, ещё не забытой войне,
В той, что в снах, невозможной боли,
в тех атаках, что вдалеке,
в той, ещё не съеденной соли,
в том, не выкуренном табаке.
Всё смешалось- зима с весною,
год назад, или семьдесят пять,
достают из окопа ребят,
что тогда не вернулись из боя.