Художника обидит каждый,
с поэтом та же ерунда,
особенно когда печальный
он вдруг встает из-за стола.
Когда он ищет вдохновенья,
и,каждую секунду нерв
готов струною оборваться,
взрезая ткань душевных плевр.
Ему сейчас не до веселья,
он уязвим,как из стекла,
и каждый может плюнуть в душу,
чего ж не плюнуть,коль распахнута она.
Но не подумай,что поэт безвольный,
вдруг промолчит,обиду затая
ведь резать словом по живому
он не устанет никогда.
И рифма есть его оружье,
оно с поэтом до конца,
питаться будет вдохновеньем,
он от рожденья и до смертного одра.