Говоря мне об искусстве,
Ты мои жалеешь чувства,
Пропуская между строк
Желчи яростной поток.
Говоря же мне в час ночи,
Что стихи мои не очень,
И сих мыслей тарантас
Нас заезживал не раз,
Под вино или под водку,
Обсудив мою походку,
Цвет волос, размер ноги,
Говоришь — не уходи.
Милый, я за эту фразу
Отдала б себя и сразу
Без упреков и нытья,
Говорила — я твоя.
Слушала б шальные речи,
Прижимаясь к тебе крепче.
Только тишина вокруг,
Не молчи, вернись, мой друг.