Потому что искусство поэзии требует слов,
я - один из глухих, облысевших, угрюмых послов….
Иосиф Бродский
Конец прекрасной эпохи
Стены эти, хранящие вечные, странные сны,
Словно стражи, но слаб и стоящий у твердой стены,
перед ветром.
Да в зеленые дни цвет один – черно-серый базальт,
И стекает вся серость со стен на промокший асфальт
даже летом.
Хоть король козырной, хоть шестерка в дрожащей руке,
Не идется по этой дороге, увы, налегке
без носилок.
Но ни горькая правда, ни сладостный привкус вранья,
Не скрывают, в итоге, исходную суть бытия
от ухмылок.
И скрипят эти двери, без смазки, опять и опять,
Что же делать сегодня и как по ночам засыпать
не имеющим рангов?
Хоть и звезды на небе, но небо, как будто, голо,
Так куда же ты с шашкой полез, как в бреду, наголо
против танков.
Вездесущая боль, не скрывается, бьет по вискам,
Есть лишь мнимая вера в молочные страны, что там
будет проще.
Проще слушать дыхание новой весны и глядеть
На осенние лужи и верить – не будут редеть
наши рощи.
Этот город, ненужный, заброшенный, как талисман,
Не излечит тебя от душевных, блуждающих ран,
не надейся.
Даже ветер, что вечности верный, покорный слуга
Не гоняет листву по дворам, так что, здесь и пока
громче смейся.