Собираются мысли в стаю.
Но нескладно, скажу, все врозь.
То о будущем я мечтаю,
То о прошлом тужить пришлось...
То как молот стучится сердце,
То так сладко поёт душа,
От минорности и до скерцо,
От высотки до шалаша...
Завывает так ветер Выпью,
Может хочет накликать беду?
Не хотел, но наверно выпью,
От себя и от мыслей уйду...
Схоронился..? Зачем же стало?
Всем судьба уготовила след...
Да.., прожил я уже не мало,
Сколь ещё мне отпущено лет?