Своей жизни я роман.
Сочинить хотел по строчкам.
Там, где счастью дан карман.
Как сады весной цветочкам.
Сочиню судьбу свою.
Я художник,я так вижу.
Усажу друзей за стол.
Никого я не обижу.
Выбиралось.
Что осталось.
И кому чего досталось.
Тем и станем воевать.
Не устать бы без причинно.
Ведь махать придётся чинно.
Раз взялись судьбу ковать.
Раз взялись судьбу ковать.
Но в сады где те цветы.
Землю рыть приехал трактор.
Так нежданно я узнал.
У судьбы есть свой редактор.
Убиралось.
Что осталось.
И кому чего досталось.
Станем мы за то дрожать.
Не устать бы без причинно.
Ведь молчать придётся чинно.
Раз взялись судьбу ковать.
Раз взялись судьбу ковать.
У него на всё лимит.
На удачу, и на дружбу.
По другому им нельзя.
Мой редактор знает службу.
Выбиралось что осталось.
И кому чего досталось.
С тем и станем доживать.
А лимит учтён проектом.
Сверх него нам счастья нету.
Что ж теперь рукой махать.
На кого рукой махать.