С некоторых пор ничего не вижу, кроме собственных мыслей -
Слепота, не поддающаяся оптической коррекции.
Пейзаж за окном достоин, вполне, того, чтобы его не замечать вовсе.
С трудом вспоминаю вчерашний день, кого встречал, кому желал здоровья.
Правда, пока ещё слышу.Но не слушаю.
Никого абсолютно не слушаю.Может показаться,что слушаю. Раньше-возможно, а сейчас - не стану.
Все говорят из-зо дня в день об одном и том же и я вместе с ними об этом думаю и говорю.Зачем мне их слушать?
Мне достаточно слушать себя.
Не хожу по центральным улицам.
По дороге запинаюсь,кажется, что о собственные мысли.
Продуцирую смыслы, а к чему их примерить не знаю.
Реальность постоянно сопротивляется моей воле.
Дела идут тяжело и со скрипом.
Люди разбегаются. Делают ремонты, ходят за продуктами,считают чужие и свои деньги,словом, занимаются своими маленькими ежедневными человеческими делами.
Мечтают о чем-то маленьком.А у меня есть большая мечта.
Никто её не может понимать.
Я сижу на кухне в квартире на четвертом этаже. Смотрю сверху.
Не жду уже вдохновения и почти потерял дар сохранять оптимизм.