В его кабинете темно,
Он молча подошел к столу,
Он что то хотел написать,
Что то рвалось наружу.
Он томно вздохнул, отвёл взгляд,
Облокатившись на спинку стула,
Он печально закрыл глаза
Да он поэт, он будет мечтать
Он будет хлопать дверью
Будет верить в чудеса
Пытаясь писать,
Пытаясь придумать рифму
Он будет кричать!
Он выпрыгнет в окно,
Он поднимет крылья
Он словно психопат,
будто томясь за решеткой
хочет кому то чего то сказать
Но просто не сложет...
Он ляжет на кровать
Сосредоточась в мыслях,
Будет перебирать
Все эти слова, афоризмы,
Его душу будет рвать
Он будто хочет разбиться
Ему не лишь бы что то написать-
Ему только б строками напиться.
Он будет стучать о стены
Это что, крики безумного? Поэты способны на многое
Их души непредсказуемы.
Он будет дрожать,
будет вырывать из тела сердце
Ему будет его не жаль
Ему некому его отдать
Поэты одиноки вечность...
Он будет метаться по комнате,
Вырывая свою душу,
Он пытается раскрыть крылья
Его дьявол бежит наружу.
Он будет сидеть в темной комнате,
Со злостью смотря на звезды
будет в панике смотреть назад,
А вдруг там тот, кого он сам придумал и создал?
Да он поэт.
Он в душе психопат.
Сатана.
Он хочет завернуть сюжет,
Он хочет закрутить слова!
Потом он спокойно сядет,
Он станет шепотом перебирать написанное
Он будет рвать листы бумаги.
Снова языком прикусывая приторно
Готов сгореть ради святого,
Всегда уйдёт на дно, что бы после всплыть сильнее
Поэты- словно вязаное сукно,
Кто ярче, кто душой темнее.