Театр спит пока. И в мраморе колонн,
Впитавшем постановок монологи,
Смех, слёзы радости, печали и тревоги,
Не отражается ещё со всех сторон
Настолько притягательное действо,
Что души заставляет вдруг раздеться…
Но спят партер и ложи, и балкон…
Ещё не взят из книги серпантин
Шекспировских искрящихся сонетов,
Не сыграны ни пьесы, ни балеты…
Лишь полон мыслями своими он один,
Магистр спектаклей, взявший нити судеб,
Чтобы предстать пред приговором судей,
Достигших постановочных глубин…
Дымится неразрезанный пирог
Из будущих тревог, волнений, рОлей…
Но вскоре всплеск из радости и боли
Подхватит птицей взвившийся пролог
И станет зритель вдруг самим собой:
Начнёт смеяться, радоваться, плакать,
Но не подумает никто те слёзы прятать –
Не спрятать то, что рождено душой…
Ну а пока спит театральный Бог…
Ещё слова не сложены, не спеты,
Не сыграны спектакли и балеты,
И не готов ещё последний монолог.
12.05.2018 г.