Золотая пора листопада,
Перед домом стоит на перекрёстке,
И растраиваться вовсе не надо,
Что берёзы с побелкой в причёске.
Откроется дверь на кухню со светом,
И воздух вздохнёт со двора,
Повеет солнечным светом,
И как мошкара,загудит детвора.
Под листьями скомканный тальник,
Поставлен на кон небосвод,
И на воду,как на подзеркальник,
Положен в рябиновый цвет бутерброд.
Всё скоро подвергнется спячке,
Рыбалка, купанье,клубника в садах,
Покроется белой горячкой,
Сыграет интермеццо в больных проводах.
Мне Баха сыграют в зале концертном,
На тихих просторах,далёких полей,
И горечь уйдёт,с небес милосердием,
Только судьбу её пожалей.
Художница осень,пачкает дали,
Рисует листву,по садам из заплат,
И только у воды,не бывает печали,
Когда первый морозец,пошьёт ей халат.
Снова в заложники,снова я взят,
Взят подмастерьем,месящиму глину,
Где руки мои,года теребят,
И толкают плечом,бережно в спину.
И былое не надо искать,
И скакать на взмыленных конях,
Чтобы ощутить листвы благодать,
С первой снежинкой на тёплых ладонях.
Светлеет туманный,бархатный чад,
Слова проплывают,слюдой на флагштоке,
У дальних небесных оград,
Вот,и я возвращаюсь к истокам.