А что ещё надо зовущему ветер?
Ему, чья душа ходит по миру вечно?
Смотреть, как зажжённый зарёй на рассвете
огонь...поджигает сегодняшний вечер?..
Вдыхать синеву из распахнутых окон?
Сегодня над лесом такая прохлада...
И слышать, как вьюга вплетает свой локон
седой... в золотую косу листопада?..
Ведь так быстротечен и столь ожидаем
сюжет, что невидимой кистью вершится.
Предопределённый сиреневым маем,
предзимьем ноябрь на окне серебрится.
Изящное кружево, денно и нощно,
петлёй лицевою плетётся с изнанки.
И крошево звёздное в небе, возможно,
ему уготовано в виде приманки.
Искрятся ли капли росы на ромашках,
на лапах сосны серебрится ли иней,-
то капельки пота, то кожа в мурашках
от звёзд, что сияют цветами иными.
И сколько бы по миру этим дорогам
ни виться невидимой сетью столетий,
ему бы собрать эти звёздные крохи!
А что ещё надо...зовущему ветер?