На портрет моему дяди, шедшему со мной в Б. полку

Я скошен в сорок четвёртом,
Мне было семнадцать лет.
Но не ушёл я к мёртвым,-
Я стерегу ваш свет.

Свет правды,добра и мира!
За это я жизнь отдал.
А ПАМЯТЬ,вами хранима,-
И есть мой Пьедестал!