Храня тепло.
Как будто пылью пройденных дорог
Пропитаны немногие страницы
Моих стихов. Я их слагал, как мог,
Порою в быль вплетая небылицы
И боль поглубже пряча между строк.
Всё поздно - мне твердят, мол, это блажь,
Впотьмах не отыскать своей дороги.
Но даже если так, и всё - мираж…
Присяду у стола… устали ноги…
В руке зажат послушный карандаш.
Скользнут сквозь время призраки стихов,
Заставят вспомнить то, что позабыто…
Я слушать их рассказ всегда готов
И снова открывать, что было скрыто
Под пеплом отгоревших всуе слов.
Строка к строке ложится на листок.
Застыв, внимаю трепетно мгновеньям,
Спешащим в вечном беге среди строк,
И снова, вопреки пустым сомненьям,
Ищу в душе нетленный огонёк.