Идя по геометрии теней,
ты углубляешься в расщелины столицы
и, кажется, что где-нибудь за ней –
где рвут пространство сосен вереницы,
есть жизнь другая… этой – антипод.
Там вязь времён вращается по кругу,
и жмутся фотокарточки друг к другу,
и дремлет мирно выцветший комод.
Там всё недвижно под покровом лет…
Но влепит дождь расплывчатым курсивом –
и ты прочтёшь под вымокшим массивом:
там то, чего на самом деле нет.
И станет мягким в глянце Эверест.
Воткнутся в парк бесформенные грозы.
И ты поникнешь под напором прозы,
и заспешишь под горлышком небес…