Не скелет в моём шкафу - шерше ля фам,
Просто лето, как зелёный целлофан,
Под которым на транзитной на мели
Марсианские скучают корабли.
Не агатовой души воздушный шар
Погружается в нехоженый пожар,
И не ливень - на поля и купола -
Вспоминает заозёрные дела.
Это просто всех ушедших - боль и свет,
Это - голос пролетевших зим и лет,
Говорящий: - Поскорее сердце трать,
Чтобы песни, как монеты, не считать.