На заре моего сочинительства
Несуразных, «угластых» стихов,-
Был я парень ранимый и мнительный,
Разве только…любимец богов !
Цену знал себе очень достойную:
Пёр, как танк на читателей вслух;
И руками размахивал тонкими,
Чтобы мнений тут не было двух.
Я, конечно, считал себя – гением,
Кто рождается раз в тыщу лет.
И жил с этим нескромным мнением –
Сам себе выдав счастья билет!
Но, однажды, подвергся вдруг критике
Человеком, кто был в ней – дока.
И подумал о смерти решительно,
Пока мне не намяли бока…
И из крайности впал я в другую,
Разуверившись быстро в себе;
И боялся писать я, тоскуя
По другой и счастливой судьбе.
Но сказал, улыбнувшись мне, критик:
«Что ж ты панике так поддался ?
Двух небитых дают все за битого
Одного, но любимца Творца.
Помогают тому, кто работает
И ошибки кто делает впрок;
И под этой открытой заботою –
Получил ты так нужный урок!
Поправляют того, кто умеет
Впредь идти своим дерзким путём.
Кто словами такими владеет,
Что другим сочинить: нипочём.
Переписывали и великие
Свою прозу – не раз, и не два.
А тут – ты, с рассужденьями дикими,
Что не та у тебя голова…
Поправляют… Жива, знать, надежда,
Что ошибки учтя, обретёшь
Не дубовую крепость невежды,-
А признанья авансовый грош !»
* * *