Женщина смотрит.
Невозможный гений этот, смеясь, хрипя, горит под её оберегающими руками.
Горит для других, для всех подряд, вот только бы для неё! Сияет. Греет.
И что прочнее - луч, зеркало, камень?
И ниже есть ли куда? Падение - тоже полёт? Как жить, выбирают за нас, как умирать - выбираем сами?
Смириться - сил нет, закрыть - никак, погасить... чёрт с вами со всеми, дрянная мысль, омерзительно-здраво, нет, не проси, голос его в её голове - не он, не она, кто-то, кто на всё на свете ответ, только грязь и мерзость. Грязнее лихорадки пыли и скорости, забытья. Грязнее любого "наш", "давай", "спой", грязнее её собственного "молчи".
Дикость какая - в каждом движении даже в веселье нахмуренного лица.
И что ей, держать до головешек, держать до конца? Обжигая и без того бумажную кожу? Нести - невозможно, это жадность - твердить "не брошу"? И раз за разом. Раз за разом. Бросать.