Она читала Фолкнера и По,
Коэльо, Кафку и Хемингуэя,
Врубала свой компьютер, и потом –
Серёгу Штурма, от него балдея…
А тут уже и сам он приходил!
Усат, небрит, а иногда – и пьяный,
Чего уж там! И он её любил,
На бежевом продавленном диване…
О, нет, он не алкаш, и не дебил,
Нет, не женат, по жизни разведённый…
А воздух мая память бередил,
И снились звёзды на его погонах…
Пора бы тихо двери на засов…
Попрятать бы все чувства по сусекам!
А был он из созвездья Гончих Псов,
Меняющих столетья на парсеки…
Но снова пряно колыхалась ночь…
И было не до Байрона и Верна!
И так случайно народилась дочь,
От близости духовной их, наверно…
Прошли года… И подрастала дочь…
И вот в апрельской радостной капели
Ему сказала: «Уходи ты прочь!»
(Подружки ей, конечно же, напели…)
Потом она ему перезвонит…
(Неплотно на душе закрыта дверца!)
Ответа нет… «Бухает, паразит!»
А у него всего лишь разорвалось сердце…