По мотивам стихо Варвары Цвей
"Стою, промокшая до нитки"
Я встретила ее под козырьком
какой-то "Шаурмы" иль, может, "Блинной".
Она была подругой мне старинной.
И о любви заговорили мы.
Она сказала: - Осень. Нелюбовь.
Потом о том, что муж запил и спился,
затем внезапно как-то где-то скрылся,
что ей опять звонит она - свекровь.
- А я?!. Ну, что могу я ей ответить?
Где муж, кто знает... Хорошо есть дети.
Неплохо, что не бил и не буянил.
Он просто пил, как будто фортепьянил.
Не знаю, дорогая, как мне жить:
кормить детей, водить Аркашку в школу,
работать, убирать, стихи творить
и выглядеть кокеткою веселой.
Мы помолчали. Дождик шел и шел.
Я ей не стала говорить: - Все сложно.
Мол, все пройдет, все утрясется, мол.
Мы обе понимали - невозможно
найти слова поддержки. Я больна.
Меня не лечат важные светила.
И потому я до сих пор одна.
Моя подруга вдруг заторопилась:
- Прости! Но мне пора кормить детей.
Увидимся. Еще наговоримся.
А дождь все шел. И я сказала ей:
- Все хорошо. Конечно, созвонимся.
Я встретила ее под козырьком.
Она была в промокшем сером платье.
В носу першило. В горле бился ком
из горьких слез. И звали ее Катя.
---
8 мая, 2018 г.