Он
Не простил.
Испугавшись,
Не принял боль,
Не размочил её корку
Горечью тихого отпущения,
Пожалел мечту райского сада,
Растоптанную в придорожной пыли.
Не видя ничьих отражений
В отпечатках подошв,
Забыла память
Свои
Слёзы...
Ушли облака,
И не стало рос,
И замерла жизнь,
Передавленная скруткой души,
И пересохли родники, дающие силу рекам,
И проросли колючие кустарники
Без акварельных крыльев
Лёгких листьев.
И отнято
Было у нищего,
И отмерено было ещё
Двадцать пять локтей боли,
Довольной ухмылкой чёрного ворона,
Расцветающей на кривом мёртвом стволе,
Иногда взлетающей и дающей тень своих крыльев,
Гордому одиночеству путника,
Жалеющему трещины сердца
И принимающему
Пролетающую
Тёмную тень –
За облако.
14.05.18