Он произойдет завтра.
Кукушки в безголосии после него
Будут начинать свои утренние завтраки.
Сегодня вечером – купание красного коня, -
Именно такой будет алая зоря…
А сейчас по небу бегают
Белоснежные зайцы…
На них не поставишь капканы
Мечей заточенных арканов.
Я пытаюсь распорядиться своим взглядом, -
Но он выпадает из моего внимания.
Втягиваются в меня расстояния
До моего ближайшего самообладания.
Я запасаюсь достаточным спокойствием, -
Не думаю о рассольнике
И об огурчиках малосольных
В пупырышках светло – зеленых.
У предпраздничного времени сильные колосники, -
К ним не дотронуться слабыми пальцами, -
Пальцы в работе напряжены,
Они вставляют иглу времени
В стальные закаленные пяльцы.
Слишком поздно я поспешил
К своей выходной тетради, -
Работал мало, много мешкал, -
Не раскрывается во мне душевная гладь.
Босиком и загорелым летним мальчиком
Я не пытаюсь взглянуть на небо, -
Там сказки превращаются в быль,
Там кот в сапогах стрижет усы,
Там множество повзрослевших Мальчиков Спальчиков…
Облака скользят на восток,
На востоке чемпионат по фигурному катанию,
Длинный путь у облаков на восток с запада…
В фигурах своих облака картаво заикаются…
Запад вклинивается в землю,
Восток идет в рост.
Вот чем занимается мой космос,
Когда в нем единственный прок.
Я не дожую конфету малую,
Займу в долг купюру алую,
И поставлю памятник на родном погосте.
Земля души человеческой требует взросления.
Она нежится тогда,
Когда ее систематически рыхлят.
Если душа к рассвету не забредет
В райские кущи, то свет для души погаснет,
В той ритмике рэперной, в которой головастики
Пытаются оставить на земле свой лягушачий след.
Подсолнечники начинают расчесывать свои
Золотые солнечные парики, -
За ними встрепенутся топинамбуры.
Но куда им до солнечных дисков, -
У них головки абсолютно маленькие…
Облака в легком дресскоде,
Значит назавтра – без всякого прогноза, -
Народная Петрова дня погода.
Мне трудно помещаться
В этом маленьком поэтическом формате.
Это все, что угодно,
Но только не духовный разврат,-
Я выхожу из своих границ, -
С кем-то посторонним гуторю,
Скатываясь со своих духовных вершин,
Я себя и его уговариваю.
Быть в плену вечера –
Слабовольная лень,
Быть в свободе его –
Всесильное облегчение.
Вечер забирается на чемпионский трамплин, -
Скоро он прыгнет в ядреную ночь.
Из овечьего жира свечи чадят,
В них нужно поправлять нитей нагар.
Я вспоминаю своих родных ребят, -
Сегодня одному из них, -
Он вступил на сороковой десяток.
Слава Богу, что мои года быстрее летят.
11июля и Пермский роддом, -
Записки из окна и в окно, -
Кто он?, ну конечно же Родион…
Атлет, фотограф, чемпион…
Поздравляла мама,
А я триммером шевелил травы квадратики, -
Лучше не входить в дом,
Там душно и природы мало.
Но раз вошел – обозвали тирольским мальчиком.
Собачья на небе краса, -
Пятна далматина на нем
Выпячивают себя
И спешат
На последний небесный паром.
Небо нарекает себя рекой, -
Волны облаков заполнили небосвод,
Облака несут в себе живую воду…
Я не думал, что время отнесется
Ко мне так строго, -
Откроет настежь свое окно, -
Иди куда хочешь, - говорит оно…
А я в своей свободе опешил…
Время дало свободу святым безнаказанным,
А я оказался грешником…
Уже не в сердечном ритме, -
Отнекивается сердце от моих ног, -
Оно приобретает свой собственный свободный алгоритм.