Я всегда был машиной скорой помощи,
Красным светил крестом,
Несся куда-то, себя не помнящий,
Чтобы успеть в чей-то дом.
Ни горьких прощаний, ни долгих проводов.
Я через них не прошел.
Ведь спешил, чтобы там, на другом конце провода
Всё было хорошо.
Меня пеленали дороги, как недоношенных,
Делили двойной сплошной.
Удел мой быть вечно гостем непрошенным.
Больше жизни желанным порой.
Меня не пропустишь, пропишут ижицу,
Лютую, так что держись.
Ведь где-то во мне еще теплится, зиждется,
Может чья-то почти полужизнь.
А вдруг я устану, сожмусь, стану охать,
Забуду свой алгоритм.
«Скорей» - ты кричишь – «скорой помощи плохо!
Срочно звони ноль три!»
Не счесть долгих гудков,
И молчанье буксирует,
Хоть тащи на тросу вдвоем.
Что-то долго, настойчиво, гулко вибрирует
В левом кармане моём.
Улыбнусь, подниму и отвечу, как секретарь:
«Что случилось и кто ждет?»
Спасать помощь это, простите, невидаль.
Даже в голову не придет.
Я подъеду к траве и сорву «подорожный»,
Приложу к своей ране лист.
Свою вылечить это не так уж и сложно,
Когда ждёт тебя чья-то жизнь.
Просто движусь… Я долго ли коротко… Еду.
Только еду всегда вперед.
Я в дороге так счастлив, а почему не ведал.
Кто его теперь разберет…
27.12.17