...Чувства мои одномерны, просты, скупы -
меня занимает изящный изгиб стопы,
мелькнувшей на верхней полке, куда сильней
пейзажа безлюдных станций, рябых огней.
Но ты не одна и не та, да и Бог с тобой,
с подолом, привычно манящим, твоей стопой,
с прокуренным тамбуром, где перешли мы на вы...
Чешуйчато щерится диск, и мне впору завыть.
Ты выйдешь на станции тихой на -во или -но,
растаешь за дымчатой взвесью, тугой пеленой...
Минуя заборы, ларьки, вдоль косого ручья
куда же идёшь ты теперь, не моя и ничья?
- Постой... - отзывается станция сотней лакун,
но облик, влекущий порывистым трепетом струн,
исчез уж в дороге туда, где ты "больше, чем есть",
вокруг лишь заборы, ларьки и колючая взвесь.
Но вдруг проступает неброский весенний пейзаж,
я чувствую оттепель - выход на новый вираж,
движение сущностей, запах усталых дворов,
и что позади не последний изгиб, поворот!
В пути я почувствую, кажется, мнимую брешь
в забывшемся мире, оставшемся где-то промеж
двух прожитых станций. Маячат круги, виражи,
но в той духоте и уродстве я "больше, чем жил".