Иглу воткнули между бездной Мира
И белою вершиной Альвараха,
Чтоб танцевала ведьма из трактира
Среди теней, рождённых тьмой и прахом.
И я кручусь на остром шпиле Ронга,
Качая дни, как песни в колыбели,
Взбивая жизнь ударом-эхом гонга,
Забыв на век о смысле, доле, цели.
И рвётся вверх спираль из хризолита
С рожденьями, легендами и снами...
А где-то у трактира куст самшита
Поставлен между чистыми столами.