Тоскливо уткнулись весенние мысли
В косяк на пороге к грядущему лету.
Отчаянье - сыпать в стихи их , как бисер...
Иль бабочек стайки по белому свету.
Кому-то те мысли покажутся бредом...
В пустую растраченным временем.
А может, весенним растаявшим снегом,
Но в душах поэтов, осевшие бременем.