О любви мне всегда не хватает слов,
я могу говорить обо всём на свете:
как пытаюсь летать, но дрожит крыло,
как сплетаются в танце огонь и ветер,
как весенним дождём непролитых слёз
омывается линия окоёма,
про соцветия взглядов, костров и звёзд,
что мерцают в ночи за дверным проёмом,
о горах, о равнинах, о руслах рек,
даже - пусть с осторожностью - о драконах,
про любой, даже самый далёкий век,
самый первый огонь, колесо и порох.
На закате над лесом цветут огни,
после дня мы идём по дороге млечной,
я скажу: во вселенной мы не одни,
наша память впечатана в бесконечность,
так что весь этот космос - орнамент слов,
звон серебряных бусинок и горошин.
Если здесь недостаточно про любовь -
уж прости. Я действительно не нарочно.