Сидят, в ожидании премии,
Уткнувшись глазами в "Айфон",
Бумагомаратели- гении,
В сияньи своих же икон.
Висят золоченые грамоты,
Увесисты папки в шкафах,
Красивые лозунги заперты,
Уснувшие в их же руках.
Растут подбородками циферки
И скорбь по нелегкой судьбе,
Растут миллионные выверки,
За труд- миллиончик себе.
Четыре завода, пять фабрик
И двадцать подсобных хозяйств,
Натужно гудят на бумаге,
А люди живут помолясь.
Им мало, все пилят и пилят,
Мещанская язва растет,
Кого же "мочили в сортирах",
На Волге ревет теплоход?
Кого же лупили, скажите,
Подруга-бутылка, ответь!
Тепло-ль там, на печке, лежите,
Терпя кабинетную плеть?
Вы, гении всех заседаний,
Уютно ли вам в соболях,
Уснуть под раскаты рыданий,
Забыв свою совесть и страх?
Бумажные ваши иконы,
Картонная ваша душа,
Вас мало, а нас миллионы,
Ногайка не бьет ни шиша!
Глаза распахнув, как рубаху,
Стоит ошалелая рвань,
Пилите, пилите на плаху,
Себе, кабинетная дрянь!