я, быть может, играюсь в дикого волка
(я кому-то однажды поверил,
что легко быть кочующим зверем,
и с тех пор меня носит по миру без толку,
а с годами растет пыль на книжных полках,
где я мог бы оставить свою эпопею).
почему же при встрече с тобой я смирею,
а охотничий блеск тухнет в грустных глазах;
и задеть невзначай даже ухом не смею,
уловив Откровение в обычных словах?
если б ты мне сказал,
что легко быть прирученным зверем,
я едва бы тебе поверил,
потому как об этом ты не просил.
почему же так сладко
быть послушной собакой,
провожать тебя до подъезда,
не коснувшись и носом
крыльцовых перил?