Лето.
Поле.
Трава-мурава.
Мир томленьем земли переполнен,
так, что кругом пошла голова
молодого Июльского Полдня.
И упал он крестом золотым
и глаза распахнул хороводу
облаков, проносивших над ним
бесконечно беспечные годы.
А Душа улетела в зенит,
где глубины вполне голубые,
а цикада земная звенит,
высекая секунды живые...
В каждом звоне – вопрос и ответ, –
возрождён,
вознесён
и повержен,
в нем начало – рожденью привет,
а концовка – как стон об умершем!
Тот блажен, кто явившись на свет,
на вопрос, что мы задали с вами,
откопает заветный ответ,
что не найден ещё мудрецами.
И – нашла! И, тревогой полна,
когда вечером вниз опустили,
долго в поле металась она, –
опоздала.
Его схоронили...
1989