На скором тру пространство подшофе,
срубая с корабельных сосен ветки.
Несусь навстречу выпавшей душе,
в ничто в заносе выпавшей из сетки.
Чудовищем великий душный лес
укрылся в небе волоком потопа,
секутся мысли, для чего залез
на подиум танцмейстера Эзопа?
какого блуда высунулось ты,
сжигающее слёзы по воскресшим?
на жнище этом вырастут цветы
пасть рубищем над трупами успешным?
Коверкая, как окна глубину,
и в тамбуре соплёй спуская время,
мчусь душу не найти, веретену
остойчивость придать, дать звёздам крена.