Солнце заходит в рай,
Томно моргает свет.
Имя одно дай.
Сочится смог сигарет.
***
Словам не доверяю. Пачкать хватит
Трибуну стадиона моей чести.
Иди рисуй, технарь, свой катет -
Спад перед рубиконом твоей песни.
Туманный шёпот спрашивает: "Пыль?"
Искусно вторю ему — вдруг ответ поможет.
Ичмелер курит — столь стабилен штиль,
Струящийся под носом твоим. Гложит
Тоска о том, чего ты просишь. Но не жди.
Инеем покрыто сердце. Мозг - в делах.
Серьёзно? Боль оставишь позади?
Танцую, шатко стоя на ногах.
Искрятся под луной движенья глаз.
Смахнула что-то с плеч. Как будто голову.
Тепло и сумрак. Кадр - словно напоказ.
Или в журнальчик "плей" для офисного борова.
Следы вещицы памятной находишь.
Теперь вопрос улышишь наконец?
Идём по пустоши. В ответ мне два смешка лишь.
Сочту за пару смайликов-сердец.
Твержу который раз: "Я не люблю.
Избавься. Не способен я. Нет мочи".
Стоишь напротив. Тёплый взгляд ловлю.
Ты не понимаешь. Да и понимать не хочешь.
И превратить свою сказку пытаешься в быль.
Соблазняешь, стараешься, мечешься, лезешь из кожи вон.
я Тебя не люблю, в сотый раз вопрошая: "Пыль?"
И не полюблю, пока не ответишь: "Кирпичное крошево".