***

Нежный шелест берез, тишь бескрайней равнины,
и покой, с мыслью рвущийся за горизонт,
Но на каждом холме лишь могилы, могилы,
и набатный удар – это Волховский фронт.
Гром  ударных орудий здесь не прекращался,
Небо здесь полыхало от зарниц и огня,
Даже воздух, наполненный смертью, качался
Потерявшись меж временем ночи и дня.
Сколько пали  ребят, что могли бы
Строить, деток растить или землю пахать?
Грязь болот, бинт в крови и предсмертные всхлипы,
И готовность за жизнь всё на свете отдать.
Они верили свято, что мы, их потомки,
Будем счастливо жить на свободной земле.
Что мы всё сохраним, соберём все обломки,
И всегда будем помнить их подвиг в войне.

Ну и вот тишина… И могилы, могилы…
В горле только комок из-за боли и слёз -
Сколько их там осталось?
                Болота разливы,
В небе плач соловья, нежный шелест берез….