Тетрадь живая, в ней кричит душа
Пропитаны там болью все страницы.
Читаю медленно и даже чуть дыша
Пытаюсь разглядеть портрет убийцы.
Нет слов пустых, кричит каждая буква.
За строчкой после точки - все в рубцах.
Не слышно от тебя ни капли звука,
Ведь спрятала ты крик в своих стихах.
Там душу оголила на бумаге
Ту хрупкую зарыла ты в листок.
Затем, пообещала на присяге,
Не открывать без выстрела в висок.
Май 2018