По проторенному, по проторенному
не привык...
А взамен дорог — то ли горе мне,
то ли клык
от судьбы под ребро, словно волчий хват...
- Брось! Остынь!
С нами будь в ряду, поверни назад,
всюду — клин.
А пошли вы все разом к чёрту!
Вам бы только команду «Левой!»
На смиренье плюю. Парень гордый я.
Морю слов у меня есть невод.
По проторенному - не по мне.
Выхожу за пределы круга.
Знаю — истины нет в вине,
а лежит она в центре луга.
Поле вспаханное брошу по боку.
Мне зачем ярмо, кнут в чужой руке?
Вижу радугу, вижу облако
и свободы блеск вдалеке.
По проторенному, по проторенному
не привык...
А взамен дорог — то ли горе мне,
то ли клык
от судьбы под ребро, словно волчий хват...
Эй! Остынь!
С остальными будь, поверни назад...
К чёрту... Синь!
Впереди за холмом. Это — счастье мне.
Гвоздь для задниц я - в рамках круга.
Знаю, истины нету давно в вине,
а лежит она в центре луга
редких слов, что зерно отборное.
Мы — есть сказанное в суете сует.
С шелухой есть хлеб — парень гордый я,
да к тому же — ещё поэт.