Убивали поэтов...

Убивали поэтов...

Убивали поэтов, стреляли,
Не щадили в России их -
Ни за взгляд, окроплённый печалью,
Ни за честный, красивый стих.

Не ценили частенько поэтов,
В эпитафии их заключая,
Наизусть повторяли куплеты,
Будто души умерших листая.

Всё цитировали неустанно,
Да гримасы на лицах сжав,
Под сто грамм не вставая с дивана,
Подводили итог - "Он ведь прав!"

А что им послесмертные речи?
Коль при жизни душили вовсю.
Вы откупитесь в церкви за свечи,
Никогда не познав их стезю.

Превратите их фото в магниты,
Сувениров ассортимент.
Те, кто с детства к наживе привиты,
Это ваш основной инструмент...

Не для денег старались поэты,
У них в жизни иной устав,
Иногда кое-как одеты,
В мясо душу свою изорвав.

Умирали... от пули борзой,
От петли, ведь совали в неё.
Туш прощальный играли берёзы,
Дирижировало вороньё...

Уходили поэты гордо
На суд Божий, на честный Суд:
Кто в петле, кто с пробитой аортой,
Да под речи друзей и Иуд.

Да, конечно, там были слёзы,
Как подобие Божьей Росы.
Не наигранные виртуозно,
Они пали в суде на весы

Чистых душ, кто греша и каясь,
Честным в рифмах стараясь быть
Умирали, но не прощались,
И ушли, оставаясь жить!

май 2018