Что я в женщине зрелой нашёл,
про себя называя «родная»?
Отчего на душе хорошо? –
когда редкие письма читая
раз по десять-пятнадцать – взапой! –
словно, воду хлебая живую –
упиваюсь я каждой строкой,
каждым словом-глоточком смакуя.
И не факт, что она хороша –
мы по письмам знакомы заочно –
только стонет от страсти душа,
как ни странно, особенно – ночью.
В письмах нет ни словца о любви,
между строк – ни малейших намёков,
что готова судьбу разделить
и не быть, как сейчас, одинокой.
Да и я не могу написать –
видно, в жизни не всё слишком просто:
перейдя за барьер «50»,
я себя ощущаю подростком,
но казаться смешным не хочу
и скрываю биение сердца,
открывая себя по чуть-чуть,
как скрипучую старую дверцу.
Пишет мало она – не виню:
для неё я фрилансом заточен
на свои амплуа и меню
и поэтому нет многоточий
ни в одном прилетевшем письме.
Но какой бы я ни был фрилансер
и о чём-бы ни бредил во сне –
не имея ничтожного шанса,
что всему и всея вопреки
станет вдруг моя женщина близкой,
всё равно отправляю стихи
в безнадёжность пустой переписки…