Я всегда думал, что рифма – некая господствующая высота в мире прозы.
А вдруг нет?
Человек с рюкзаком, ты устал
И решил, что закончились тропы.
Это – временный твой пьедестал
Вдруг вознесся,
А небо с него не потрогать.
Это – временный сон твой навеки
И на цыпочках ходит Весна,
Только мимо.
В этом сне не гремят камнепады,
Не буйствуют реки,
Даже страстной любви пышный цвет,
Расцветающий мнимо –
Все в тени пьедестала…
Но пока еще бьется дорога
Тропкой – девочкой, в лес убегает
От глыбы бетона
Дрогни сердцем, проснись,
Встань на цыпочки, небо потрогай,
Пусть ослепит гроза,
Обними горизонты до стона.
Ты еще не устал, пусть погиб от грозы –
Это значит,
Что время тебя догонять перестало.
Шорох листьев ночных, боль горячей слезы,
Иероглиф любви нераздЕленной,
Холод кристалла –
Все еще предстоит сердцем вынести вновь.
Пусть умом не понять –
Ум короче души на страданье,
А страданье рождает любовь…