* * *
Писать стихи – весёлый труд,
Люблю в слова игру.
А мои книги издадут
Потом. Когда умру.
Растёт в столе листов Эльбрус,
Стихи – на всякий вкус;
Поэты не зовут в Союз,
А я не попрошусь.
Ходить с протянутой рукой? –
Да лучше сгинуть с глаз!
Я в молодости был такой.
Такой я и сейчас.