вот, господи, смиренные дожди,
что тянут изнутри живые нити
вчерашних солнц - тоскливое прости,
покинутое слово вешних истин,
неосторожность времени всегда
по скользкой бритве зрения иного:
вскрываешь смерть за волю никогда -
и нет тебя, лишь воды родниковы,
лишь песню на закат скрипач-фантом
вздохнет лучом надсумрачного цвета -
и сложишь боль, как зонтик на потом,
на рифму о любви и вечном где-то,
в котором - отреченье от зимы
и звук соленый белого прибоя...
вот, господи, не мы ли так немы -
чтоб насовсем не встретиться с тобою?..