Кабачок престарелых поэтов,
У кого не погасла искра.
Под вино вы рифмуете строки,
А на утро болит голова.
Вместе с вами я мучаю рифму,
Тренеруюсь в плетении слов.
Развиваю чувствительность ритма,
Пусть не знаю корней и основ.
Как всегда, я к тебе опоздаю,
Все бегу, от себя до тебя.
Ты меня не прогонишь я знаю,
Убегаю я сам, в никуда.