Вижу часто,
почти наяву:
старый двор,
вдоль ромашек дорога,
лижет дым над рекой синеву,
куст сирени и клён у порога.
Дух горячий,
с кислинкой,
тугой,
словно чарка с мороза хмельная,
и вдогонку -
сухарик ржаной.
А картинка -
всё ярче, цветная.
Расползается утро
по швам
между облаком
и огородом...
Жизнь узорами по кружевам
без меня,
не спеша, мимоходом.
Соберусь (не такой уж позёр)
окунуться чтоб в запахи детства.
Ставни дом
на восток распростёр.
Заскучал?
Или так, из кокетства?
Я вернусь в тёплый дождь.
Будет май
не стыдясь,
умываться слезами.
Эхо выдохнет:
"Не уезжай!"
не забытыми мной голосами...