Ко всему привыкаешь, но только, увы, не сразу.
Это только на пике готовность спустить курок.
Лишь худая надежда, порой незаметная глазу,
Методично разводит в потёмках скупой костерок.
Ко всему привыкаешь - к предательству, грусти и боли.
К одиночеству, даже среди своих близких друзей.
И к отсутствию истины, вновь не родившейся в споре,
К череде, монотонно скользящих, бессмысленных дней.
Привыкаешь к тому, что не раб, но свободы не знаешь.
Что обычная пешка на поле съедает ферзя.
Лишь к тому, что любимых людей безвозвратно теряешь,
Или кто-то в тебе угасает - привыкнуть нельзя...