Живёшь на даче, думаешь о насущном,
тянешься к свету, жадно ловя лучи
вместе с люпином синим, уже цветущим,
с бархатцем рыжим, сделанным из парчи.
Напрочь себя забыв, продолжаешь ловко
существовать, такая, какая есть,
слившись с округой, чувствуя прыть, сноровку,
будто не две руки, а четыре, шесть,
словно прозрачней воздуха, легче пуха
выросли крылья. Хлопая по плечу,
ты говоришь: "Слетай-ка за пивом. Мухой".
И я лечу.