Интернет
Мы настоящие, без масок -
Внутри — но только не снаружи.
Пусть говорят, что все прекрасно -
И никому никто не нужен.
Ведется поиск повсеместно,
От черных списков сводит скулы.
Достаточно настроить резкость -
Чтобы реальность утонула.
Художники на солнце блекнут,
Шедевры пахнут плагиатом.
Немые жертвы дисконнекта
Ругают муз отборным матом.
Поэты бредят катастрофой,
И льются символы с экрана
В пустую чашку из-под кофе,
Но только спать ложиться рано.
Писатели всегда латают
Свод неба дырами в сюжете -
А свод по жизни провисает,
И нет порядка на планете…
Прокрастинация и кризис
Пугают творческие души,
И те, судьбе бросая вызов,
Пытаются ее не слушать,
Цепляются за кисти, краски,
Бумагу, перья и планшеты…
А в город забрело с опаской
Никем не признанное лето...
Туториал заменит воздух,
А смысл жизни в фотошопе
Отредактировать не поздно,
Покуда он еще не пропит.
А говорят, есть где-то форум
С ответами на все вопросы,
На нем сворачивают горы,
Пока сменяет лето осень.
Отрыв от времени с пространством
Совсем не плох, когда есть дело.
Там личности кружатся в танце,
У монитора бросив тело.
По сайтам тянется дорога,
Порой петляя без причины -
Меня там даже слишком много,
Но я скрываюсь под личиной.