***

Я знаю, что спустя пятнадцать лет
Я вырасту в чужие фотоснимки,
В звенящую по праздникам толпу,
В неубранные с вечера ботинки.
Я знаю это; даже невзначай
предупреждаю близких о погоде,
О сложенных в комоде свитерах
И вылепленном к ночи небосводе.

Казалось бы, куда теперь спешить:
Ещё сентябрь молодости гулкой,
И мне к лицу бродить по переулкам
Пока что беззастенчивой души.
Но почему-то осень выдаёт
Меня самой себе, и я смущаюсь.
Как будто это что-то предвещает —
Что в сумерках тянуть с горчинкой мёд...
И мука эта не перестаёт.