Гуляет май, шикует, время льет.
Он, выросший из марта и апреля,
Отлично помнит холод слова «лед»
И запотевших окон акварели.
Он крошит цвет березовый и плоть
В особый аллерген, почти бесследный.
С нас, зиму переживших, пишет клон,
Пригодный, как он думает, для лета.
Все так почти, но глобус чувств примят,
Слов обороты строги и манерны,
И не стучит в виски незрелый яд,
В отличие от прошлой жизни, первой…
2018.05.22