1.
Быть может, быть может,
Мы тоже повинны
И в смерти Серёжи,
И в смерти Марины.
Как страшно в Елабуге
И в Англетере.
Как смели мы
В самоубийство поверить?!
Как лживых страниц
Мы в клочки не порвали,
Ведь самоубийств
На земле не бывает.
Повинны мы все
в клевете и забвенье,
Ведь ложь и молчание
Есть преступленье.
Кого бы спросить?
Где искать мне ответа?
Зачем на Руси
Убивают поэтов.
И смотрятся букв
Обгоревших глазницы
В проломленный череп
Последней страницы.
По взрезанным венам
При свете заката
Уходят поэты
Без слёз и возврата.
Там звёздная даль
И лазурные своды,
И сам Государь
Их встречает у входа.
2.
Печальная судьба поэта на Руси -
Его полюбят только после смерти.
Лишь белые берёзы над Исетью
Прошепчут запоздалое "прости".
Как памятник загубленной любви,
Из глубины души родятся строки.
Не берегут поэты дни свои,
Все времена бывают к ним жестоки.
Когда поэт, как злобное дитя,
Своей душе выламывает крылья,
И больно, и смешно. Хотя... хотя
Не стоит этот мир таких усилий.
Бутылка водки, пригоршня маслин,
Гора окурков на разбитом блюдце.
Убил Пьеро жестокий Арлекин,
А маленькие зрители смеются.
Здесь дети перестали быть детьми,
И пахнут молоком одни котята.
Поэты покидают этот мир,
Нам оставляя траурные даты.
И только там, за гробовой чертой,
Поэта вспомнят, доведётся случай,
Что жил такой, в обнимку с нищетой,
Растягивая гроши до получки.
Как много сразу у него друзей!
Каких он удостоен прославлений!
А в жизни неприкаянной своей
Поэт не знал, сколь он любим и ценен.
Доколе?! Боже! До каких же пор
Поэт при жизни не любим в России?
И вновь звучит похвал посмертный хор
Над тем, кого при жизни не хранили.