Мне неуютно в этом мире,
Когда уходят из стихиры
Те, кто доступен и понятен,
Кто не искал на солнце пятен
И не запутывал следы.
Не баламутил всю округу,
Что он за критику и другу
Не принесет стакан воды.
И не закроет от беды.
Те, кто ушел, конечно, знают,
Что не всегда их понимают.
А жаль! Могли бы их услышать.
Они же строфы сердцем пишут.
И не какие-то мазки.
И рвется сердце на куски.