Вот закрылся сезон. Минус окреп.
А во мне ещё пыхает лето.
И так тесен квартиры душненький склеп..
Но Душа копной страстью согрета.
Не могу я ни спать, ни пить и ни есть..
В голове только писки прибора.
А в глаза, постоянно 42 - 46,
Попадает в листовках с забора.
Снеги осень метут, затирая следы,
Где бродил по полянам и тропам.
Заморозив весёлые наши костры,
Что вершат праздник названный "Копом".
В календарной зиме цифр не счесть.
Нет да нет, а с тоской полистаешь.
Ум поёт про себя: 42 - 46,
В тон тому, о чём сердцем мечтаешь.
Наконец кончен бал. Белый вальс позади.
Цепи плавит весеннее Солнце.
Снова даль золотая примет шаги
И разверзнет землю до донца.
Вот иду по-наитию. Тропок не счесть.
Все ведут, словно ниткою Парки.
И я трепетно жду 42 - 46,
Так как это, Судьбы, мне подарки.
08.05.2017. Свечаревский Д.С.