Проявив до конца свой безудержный норов,
И мельчая в апломбе своём с каждым годом,
Расползаются нынче народы по норам,
Те, кто жили когда-то единым народом.
Как трепещут, взгляните, листы на осинах,
То ль от холода, то ль вспоминая Иуду...
Счастье может и есть даже в норах крысиных,
Только это сродни невозможному чуду.